Crônicas de Elevador

Quando eu era pequeno, no congo, todo dia meu pai mandava eu passar duas horas com os missionários.

Eu nunca entendia o que eles diziam, mas ouvia muito falar "Jesus", e me mostravam fotos de um homem branco, que mostrava a palma da mão com um buraco no meio.

E todo dia, me tiravam de perto da minha mão para falarem de Jesus. A cada dia eu o odiava mais. E olhava para minha mãe, sua cara triste, e tinha certeza que ela o odiava também.